DESIERTO
Centro de la tierra, desierto,de inmensos campos floridos,en sus suaves arenas dormidosentre transparentes cristales.Aguas silvestres de cordilleracon cielos de suave cantoy lluvias que son el llantode esos ojos que te miran,de esos cielos que te admirany soñando sueñan tanto.
Tu vivir es ya un lamento,tu cantar es de alma herida,madurando va tu vidajunto al sol del firmamento.Es verdad que el suave vientote refresca y te embellece,como el lirio que se mece,como estrella que en su cieloparece un ave en vueloy volando crece y crece.
Sale entonces el pan blanco de trigoamasado entre las manos del minerocomo alimento cercanodel rico y el que es mendigo.No es nada extraño si digo,comparando su sabor,como a flores de un amordel que ya está enamorado,que se siente así endulzadocomo una abeja en flor.
Trigo, de un trigo sublimeen Ostia ya transformado,cuerpo de Cristo humanadoque nos ama y nos redime.Es cristiano el que lo estime,en su corazón lo implore,que siempre en su cuerpo more,como Dios y como Amigo,que sea siempre Testigoque rece y que lo adore.
