EDUCADICTOS TECNOLÓGICOS

Quiero morir en domingoy que mi entierro sea breve,no más de dos oracionesy que me recuerdes si puedes. Quiero morir en domingoy recabar tu descanso,que el tiempo me lo dediquesy que florezca tu llanto. 

Quiero morir en domingosi es posible, en la mañana,yo me vestiré de luces,tu te vestirás de gala. Que te fluyan los recuerdoscual si fueran pinceladas,tu conmigo, y en domingo,a esa hora temprana.

Anclada quedó tu barca en el horizonte.

Anclada en el infinito

donde la luna se esconde.

Allá a lo lejos…

En la distancia.

Meciéndose con la luz del alba.

Allá,

donde se mezclan los recuerdos y las almas,

allá quedó anclada tu barca.

Desde mi orilla contemplo,

como se mece en las aguas.

Allá donde el cielo está más cerca,

allá donde las olas se embravan,

donde las nubes la ocultan

en las tristes madrugadas.

Anclada quedó tu barca en el horizonte,

donde el arco iris se funde con el verso,

donde la mirada se pierde,

allá, en el horizonte inmenso.

Allá,

con impávidos ojos, con semblante sereno,

así la contemplo.

Y al llegar la tarde

cuando el sol se oculta y el mar se calma,

observo como se confunden en la distancia

el cielo, el mar y mi esperanza.

A la noche que sobrevuela la miradade una paloma quieta y pasiva…A las flores de colores adormecidosque iluminan las tardes…A las aves, que surcan con sus sueñosun ayer todavía mañana en este día…A la luna, que no me viera nacerpero que me mira morir…Al cascarón heridopor la torpe humedad del nacimiento…A las estrellas,testigos mudos de cada una de mis sombras…A las nubes mecidas por el viento,como humildes ovejas descarriadas…A la lluvia y su frágil existencia,recordada vez tras vez por el mágico arco iris…A tus manos en mis manos,cálido reflejo de nuestro cariño olvidado…A nosotros…Pero a nadie.

Besos que se fugaronemociones que se escondieron,sepelios que se murieronen fiestas de cementerios.Sopas de diccionariosy letras que nunca se escribieron,manzanas de tentacionesazules como los miedos,arboles que acarician el aguacon gusto a cielo.Vino que roba besosy todo lo que te debo.Espejos que envidian vocesy voces deseando espejos.Las estrellas entre la parray mi patio de techo negro.Suspiros de colorespor esta sensación que sientoy yacimientos de cariciasque siguen estremeciendo.Fusilados pintando a Goyay Goya entre todos ellos.Sombras como utopíasen soles de cementeriossurcos que siembran ríosy rojos que envejecieron,colores que me entregaronentre viejos lápices negros,y el “Gérnica” de Picassoque pinta como me siento.Batallas de sensacionesy tormentasporque no sé lo que espero.Mis heridas contando mitosde lo que pude y lo que quiero.Entre zapatos que sueñan floresy flores de gallinero,y el “Gérnica” de Picassoque pinta como me siento.

Centro de la tierra, desierto,de inmensos campos floridos,en sus suaves arenas dormidosentre transparentes cristales.Aguas silvestres de cordilleracon cielos de suave cantoy lluvias que son el llantode esos ojos que te miran,de esos cielos que te admirany soñando sueñan tanto. 

Tu vivir es ya un lamento,tu cantar es de alma herida,madurando va tu vidajunto al sol del firmamento.Es verdad que el suave vientote refresca y te embellece,como el lirio que se mece,como estrella que en su cieloparece un ave en vueloy volando crece y crece. 

Sale entonces el pan blanco de trigoamasado entre las manos del minerocomo alimento cercanodel rico y el que es mendigo.No es nada extraño si digo,comparando su sabor,como a flores de un amordel que ya está enamorado,que se siente así endulzadocomo una abeja en flor. 

Trigo, de un trigo sublimeen Ostia ya transformado,cuerpo de Cristo humanadoque nos ama y nos redime.Es cristiano el que lo estime,en su corazón lo implore,que siempre en su cuerpo more,como Dios y como Amigo,que sea siempre Testigoque rece y que lo adore.